Au pays des ombres Read online

  © Librairie Arthème Fayard, 2009.

  ISBN : 978-2-213-65671-7

  Le Prix du Quai des Orfèvres a été décerné sur manuscrit anonyme par un jury présidé par Monsieur Christian Flaesch, Directeur de la Police judiciaire, au 36, quai des Orfèvres. Il est proclamé par M. le Préfet de Police.

  Novembre 2009

  Table des matières

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  Table des matières

  Chapitre Un

  Chapitre Deux

  Chapitre Trois

  Chapitre Quatre

  Chapitre Cinq

  Chapitre Six

  Chapitre Sept

  Chapitre Huit

  Chapitre Neuf

  Chapitre Dix

  Chapitre Onze

  Chapitre Douze

  Chapitre Treize

  Chapitre Quatorze

  Chapitre Quinze

  Chapitre Seize

  Chapitre Dix-Sept

  Chapitre Dix-Huit

  Chapitre Dix-Neuf

  Chapitre Vingt

  Chapitre Vingt et Un

  Chapitre Vingt-Deux

  Chapitre Vingt-Trois

  Chapitre Vingt-Quatre

  Chapitre Vingt-Cinq

  Chapitre Vingt-Six

  Chapitre Vingt-Sept

  Chapitre Vingt-Huit

  Chapitre Vingt-Neuf

  Chapitre Trente

  Chapitre Trente et Un

  Chapitre Trente-Deux

  Chapitre Trente-Trois

  Chapitre Trente-Quatre

  Chapitre Trente-Cinq

  Chapitre Trente-Six

  Chapitre Trente-Sept

  Chapitre Trente-Huit

  Chapitre Trente-Neuf

  Chapitre Quarante

  Chapitre Quarante et Un

  Chapitre Quarante-Deux

  Chapitre Quarante-Trois

  Chapitre Quarante-Quatre

  Chapitre Quarante-Cinq

  Chapitre Quarante-Six

  Chapitre Quarante-Sept

  Chapitre Quarante-Huit

  Remerciements

  Du Même Auteur

  PRIX DU QUAI DES ORFÈVRES

  Chapitre Un

  Vincent Brémont s’écarta du mur contre lequel il s’était adossé pour fumer une dernière cigarette. Il lui avait semblé entendre les échos d’une dispute lointaine. Était-ce un effet des vapeurs de whisky qui noyaient son cerveau ? Le bruit ne se répéta pas. Il avait dû se tromper, ou bien confondre avec une émission de télévision. La nuit, les sons portent loin. Et ce soir particulièrement, tandis que Cabourg dormait, se remettant de la chaleur inhabituelle de cette journée d’avril. Au moins sa fille profiterait-elle de leurs vacances !

  Il tira sur sa cigarette dont le bout grésilla dans l’obscurité, et regarda sans la voir la petite maison achetée cinq ans plus tôt avec Alexandra. Ne ferait-il pas mieux de la revendre maintenant qu’elle n’était plus là ? Revenir ici était peut-être une erreur. Un an après, Julia se remettait à peine du suicide de sa mère. Elle commençait seulement à s’accoutumer à ne plus entendre le son de sa voix, à ne plus la croiser dans les couloirs de leur grande maison de Nanterre… Mais ici, en Normandie, partout les murs renvoyaient l’ombre de la disparue, la décoration portait son empreinte, et la collection de ses CD évoquait encore son plaisir à accompagner de la voix les refrains de ses chanteurs préférés…

  Le début de la semaine avait été difficile. Retrouvant cette résidence de vacances, Julia semblait y chercher sa mère dans les moindres recoins. Comme si sa disparition n’était qu’un mauvais rêve lié à la région parisienne, et qu’elle allait la voir apparaître dans cette petite station balnéaire, souriante et détendue comme à chaque fois qu’ils s’y retrouvaient en famille.

  Mais son attente demeurerait vaine, et Vincent savait que cette absence lui manquerait plus que jamais. Alors que le temps aurait dû contribuer à atténuer sa douleur, l’horloge biologique de Julia lui faisait ressentir de plus en plus durement le vide laissé par cette disparition. À l’âge difficile où les petites filles se transforment en jeunes femmes, elle avait besoin d’une présence féminine capable de l’accompagner dans cette métamorphose. Vincent la voyait parfois se retourner brusquement, comme si elle sentait sa mère derrière elle. Mais il n’y avait personne, et elle portait alors vers lui un regard éperdu, les yeux pleins de larmes. Il ne pouvait rien pour elle car lui aussi souffrait de la même absence. Le soir surtout, à l’heure où le crépuscule se transforme en obscurité, et où les ombres referment leurs griffes sur le monde, il croyait souvent entrevoir Alexandra, et sa désillusion était chaque fois terrible et dévastatrice. Il se retrouvait seul alors, avec ce grand vide qu’il tentait de noyer faute de pouvoir le combler. Depuis un an, le whisky était devenu son meilleur ami, son plus fidèle compagnon. Il ne se demandait même pas jusqu’où l’abus d’alcool risquait de le mener. Pour l’instant, il vivait au jour le jour avec cette béquille.

  Mais Julia ? Sa fille. Leur fille, que lui restait-il ? Sur quoi et sur qui pouvait-elle s’appuyer ? Conscient de ne pas lui être d’un grand secours, il s’était d’abord cru très fort, puis avait découvert à quel point il était faible sans la présence de celle qu’il aimait. La mort d’Alexandra lui avait révélé sa propre fragilité, une faille personnelle qu’il ignorait et qui s’imposait à lui.

  Pourquoi donc Alexandra avait-elle choisi d’en finir avec la vie ? Depuis un an, inlassablement, cette question le taraudait et restait sans réponse. Qu’avait-il fait ou dit, que n’avait-il pas fait ou pas dit, pour justifier un tel acte ? Si même Alexandra en avait à ce point assez de lui, pourquoi en arriver à une telle extrémité ? Comment avait-elle pu décider d’abandonner aussi sa fille ? À onze ans, Julia avait encore tellement besoin d’elle. Comment Alexandra, si responsable et attentionnée jusque-là, avait-elle pu se montrer soudain égoïste, alors qu’elle avait toujours fait passer leur fille avant tout ?

  Comme elle ne pouvait en vouloir à Julia, la raison de son suicide devait donc relever forcément de sa responsabilité à lui. Fallait-il qu’elle le déteste pour en arriver là et s’y prendre ainsi, alors qu’il n’avait rien vu venir, sans même un mot d’explication, sans indice précurseur : rien dans son comportement ne laissait présager cette fin. Comment peut-on susciter tant de haine chez la personne que l’on croit être la plus proche ?

  Vincent en était là de ses pensées quand, subitement dégrisé, il jeta sa cigarette et porta par réflexe sa main à la hanche, mais son Glock était resté à Paris.

  Une détonation venait de résonner dans les ruelles entre les petites maisons. Elle provenait de moins de cent mètres. Il se mit à courir, puis une seconde retentit, plus proche.

  Vincent accéléra sa course. Il surgit dans l’avenue du Général Castelnau et jugea la situation d’un regard. Un corps gisait sur le trottoir, à trente mètres de lui, masse confuse sous l’éclairage cru d’un réverbère. Une ombre fuyante disparaissait au détour d’une rue, cinquante mètres plus loin. En s’approchant, il découvrit le corps d’un homme blanc, d’une cinquantaine d’années, allongé sur le ventre, la tête tournée de côté, mal rasé et portant des vêtements ordinaires, avec de mauvaises chaussures aux pieds. Une tache de sang s’élargissait dans le dos de sa veste, et l’arrière de son crâne était éclaté.

  Vincent ne pouvait plus rien pour cet inconnu. Que devait-il faire ? Attendre l’arrivée de la police locale ? L’assassin venait juste de quitter les lieux. Avec un peu de chance, il pouvait le rattraper. Mais il n’avait pas d’arme, et la ville tanguait autour de lui, sous l’effet de l’alcool que l’effort fourni avait augmenté. Il s’appuya d’une main contre un mur, et inspira une grande goulée d’air pur. Saleté de cigarette ! Il ne f
umait pourtant pas beaucoup, à peine une ou deux après dîner… Mais la cigarette n’était pas seule responsable de son état de délabrement physique.

  Attendre sur place ne le mènerait à rien, alors que le meurtrier se perdait dans les rues obscures… Il se remit à courir, ignorant toute prudence, et concentrant son attention sur les rues au-delà du carrefour où il avait cru voir disparaître quelqu’un. Il venait rarement de ce côté-ci. La plage où il emmenait Julia se situait à l’opposé, et quand ils arrivaient de Paris, ce quartier n’était pas sur leur chemin.

  Il se plaqua contre le mur à l’angle du croisement et risqua un œil prudent. Deux malheureux réverbères éclairaient la rue, laissant entre leurs cônes de lumière assez de zones d’ombres pour dissimuler une petite armée parmi les voitures garées de chaque côté de la chaussée, ou dans l’encoignure des portes donnant sur des jardins particulièrement sombres. Rien ni personne ne bougeait. Quarante mètres plus loin, une autre ruelle croisait cette rue. Vincent fonça, escomptant que le meurtrier aurait profité de son avance pour filer plutôt que d’attendre pour régler son compte à un éventuel poursuivant. S’il se trompait, il serait vite fixé.

  Il tendit l’oreille, mais aucun bruit de course ne lui parvint. Le fugitif pouvait avoir pris n’importe quelle direction… D’expérience, il savait que la psychologie du fuyard le poussait à chercher à s’éloigner le plus vite possible. Tourner à droite l’aurait ramené vers le lieu du crime. Vincent prit à gauche et se remit à courir, conscient maintenant qu’il ne lui restait plus que quelques secondes pour le rattraper ou bien s’avouer vaincu. Il accéléra encore l’allure, jusqu’à parvenir au croisement suivant où il s’arrêta, les mains sur les cuisses pour reprendre à nouveau son souffle.

  Une voiture le frôla, son conducteur et sa passagère le dévisageant au passage. Il se redressa, attendant que sa respiration se calme et que les battements de son cœur retrouvent un rythme normal, apaisé. Le meurtrier pouvait être n’importe où. Peut-être même était-il revenu sur ses pas ? Peut-être s’était-il glissé dans l’un des jardins que Vincent venait de dépasser ? Ou bien le tueur se tenait-il tapi là, quelque part dans l’ombre, à l’observer tandis qu’il reprenait ses forces ? Vincent réalisa qu’il s’était montré bien imprudent de se lancer ainsi à sa poursuite, seul et sans arme. Son entreprise était vaine. Même s’il était parvenu à le rejoindre, qu’aurait-il fait à mains nues ?

  « Donnez-moi votre arme, je vous arrête ! »

  Une telle interpellation aurait été dangereuse et risible. C’était un coup à prendre une balle dans le ventre et à crever là, au bord du caniveau, un coup à rejoindre Alexandra.

  Peut-être la solution après tout : la rejoindre !

  Il se ressaisit et revint sur ses pas sans se hâter, le regard scrutant le sol à la recherche du moindre indice, ou d’une arme abandonnée…

  Dans la rue où se trouvait le corps, quelques fenêtres commençaient à s’ouvrir et les gens à s’interpeller, alertés par les coups de feu. À une centaine de mètres de là, une voiture démarra lentement et s’éloigna. Hélas, le lampadaire défectueux et la distance ne lui permettaient pas d’en identifier la marque et encore moins d’en relever le numéro d’immatriculation.

  Alors que Vincent était revenu vers le cadavre et se penchait sur lui pour palper ses poches à la recherche d’un portefeuille, un gyrophare balaya la nuit, qui le fit se relever.

  Une voiture de police se rangea le long du trottoir et deux agents en uniforme en descendirent, tandis que le conducteur demeurait à bord et décrochait sa radio pour confirmer la présence d’un corps sur le trottoir. Vincent s’avança vers les deux hommes.

  – Bonsoir. Capitaine Vincent Brémont de la PJ de Paris.

  – Qu’est-ce qui s’est passé ? demanda le plus grand des deux flics, tandis que l’autre jouait nerveusement avec l’étui de son arme tout en jetant des regards anxieux autour de lui.

  – J’habite tout près d’ici. Je suis en vacances et j’étais sorti fumer une cigarette quand j’ai entendu deux coups de feu, répondit Vincent. J’ai accouru et j’ai vu quelqu’un disparaître au carrefour ; je me suis lancé à sa poursuite mais il m’a semé. Je suis revenu, et vous êtes arrivés.

  – Vous vous êtes lancé sans arme à la poursuite du meurtrier ?

  Vincent haussa les épaules.

  – Sur le coup, je n’ai pas réfléchi.

  Tandis qu’ils discutaient, le deuxième agent s’était penché pour examiner le corps. Il se redressa, un papier à la main.

  – Il avait ça dans la poche.

  Il se retourna pour lire le papier à la lumière du réverbère. C’était une petite feuille arrachée d’un bloc-notes.

  – Il y a une adresse dessus, constata le policier : 37, impasse Pierre Loti. C’est dans le coin, non ?

  – Oui, répondit l’autre. C’est dans le lotissement qu’ils ont construit derrière le cimetière.

  Vincent n’avait pas besoin qu’on lui dise où se trouvait la rue Pierre Loti.

  – C’est mon adresse, constata-t-il.

  Les deux policiers se tournèrent vers lui d’un même mouvement, et il comprit que sa situation venait de prendre une sale tournure.

  Chapitre Deux

  Vincent eut à peine le temps d’ouvrir la porte que Julia se précipitait dans ses bras.

  – Calme-toi, qu’est-ce qui se passe ?

  – J’ai entendu des coups de feu.

  – Je n’ai rien à voir là-dedans, j’étais juste dehors en train de fumer une cigarette…

  – Je sais, mais tu ne revenais pas et c’est… c’est…

  La fillette ne put contenir plus longtemps ses sanglots. Il la serra contre lui, tentant de la rassurer du mieux qu’il pouvait. Du menton, il désigna la veste suspendue à une patère derrière la porte.

  – Mes papiers sont là.

  Le lieutenant de police qui l’avait suivi, souleva le vêtement et en sortit son portefeuille. Le premier document visible était sa carte de police, et il la montra à ses collègues derrière lui. Les trois hommes se détendirent un peu.

  – Ok, dit le premier. On peut visiter ?

  Vincent haussa les épaules. Cette visite n’avait rien d’obligatoire, mais il se trouvait dans une situation suffisamment compliquée pour ne pas aggraver son cas par un refus qui pourrait lui être préjudiciable. Il accepta d’autant plus volontiers qu’il estimait en outre n’avoir rien à cacher.

  Les policiers occupèrent son domicile. Le premier demeura près de lui, tandis que les deux autres investissaient la petite maison.

  – Vous avez bu ? demanda celui qui était resté à ses côtés en désignant la bouteille de whisky et le verre vide sur la table du salon.

  – Oui. C’est interdit ?

  – Ça dépend de ce que ça peut vous pousser à faire.

  – Vous voulez sentir mes mains ?

  – On verra ça au commissariat.

  – Ça ne peut pas attendre demain ?

  – Je crains que non. Y’a quelqu’un pour s’occuper de la gamine ?

  Julia leva vers lui un regard effrayé.

  – Papa, qu’est-ce qui se passe ? Pourquoi veulent-ils t’emmener ?

  – Ce n’est rien. Il y a eu des coups de feu. J’étais le premier sur les lieux, je suis le témoin principal. Ils ont besoin de mon aide. C’est la procédure normale. Je vais appeler Michel au cas où cela durerait un peu, pour qu’il vienne veiller sur toi.

  – Non ! Ce n’est pas la peine. Je suis assez grande !

  Douze ans, cela faisait tout de même un peu jeune, même s’il était vrai que Julia avait beaucoup mûri depuis un an.

  – De toute façon, il n’aura pas le temps de venir. Il est à deux cents kilomètres d’ici. Le temps qu’il arrive, on sera déjà demain.

  Vincent réfléchit. Julia avait raison. Michel était son meilleur ami et leur voisin dans la région parisienne. De quinze ans son aîné, il l’avait formé dans les années 90, dès son entrée dans la police. À l’époque, Mich
el avait déjà bien réussi dans le métier, et sans un faux pas que les « bœuf-carottes » ne lui avaient pas pardonné quelques années plus tard, il aurait pu encore monter dans la hiérarchie. Mais voilà, il avait eu l’imprudence de trop faire confiance à un indic, et l’Inspection Générale des Services n’avait rien voulu savoir. On avait parlé de corruption… Entre une procédure au tribunal et une lettre de démission, il n’avait pas hésité longtemps. Et il n’avait pas eu à regretter cette décision, même s’il l’avait prise à son corps défendant. Il avait retrouvé très vite du travail dans une société de surveillance, au moment où ce marché commençait à se développer. Financièrement, ce changement avait été un coup de maître.

  Vincent lui avait conservé son amitié, n’ayant jamais été convaincu par les preuves avancées par l’IGS un peu trop influencée, à son avis, par le témoignage de l’indic. Michel avait bien tenté de l’attirer dans son entreprise en pleine expansion où il montait rapidement en grade, mais lui-même aimait trop le travail d’enquête et de lutte contre les gangsters pour se contenter d’un rôle de conseiller en sécurité pour sociétés anonymes, malgré une différence sensible de salaire. Plus âgé que lui, Michel avait pris sa retraite depuis peu, et disposait donc de tout son temps. Vincent savait que, même réveillé en pleine nuit, son ami n’hésiterait pas à sauter dans sa voiture pour lui rendre service. Mais il serait sans doute ressorti du commissariat avant son arrivée. Si les choses s’envenimaient, il serait toujours temps de l’appeler au petit matin et il pourrait être là avant midi. Entre temps, sa fille ne risquait pas grand-chose. Et puis, il n’y avait aucune raison pour que la situation tourne mal…

  – D’accord, concéda-t-il. Mais tu fermes bien la porte, tu gardes ton téléphone près de toi et, s’il y a quoi que ce soit, tu m’appelles ou tu appelles le commissariat.

  Il regarda le policier qui sortit une carte de sa poche et la tendit à l’enfant.

  – Tiens, ça c’est mon numéro direct. Si tu ne pouvais pas joindre ton père, moi je serais là.

  Vincent n’aima pas trop la façon dont l’agent avait dit ça. Mais il pouvait comprendre sa méfiance : on l’avait tout de même trouvé en train de fouiller une victime qui avait son adresse dans la poche.